Alvaro Montedoro

Alvaro Montedoro

Nací un día en Justiniano Posse, Córdoba, Argentina. Vivo actualmente en Villa María. Soy melómano. Hago música, escribo. En diciembre de 2012 publiqué mi primer libro de poemas llamado Ojos Desteñidos (El Mensú Ediciones). En 2013 viajo a Júpiter.

Blog: http://www.hojarasca-crepitar.blogspot.com.ar/

Canal en Youtube: http://www.youtube.com/user/BajoSolAzul/videos?view=0&flow=grid

SoundCloud: https://soundcloud.com/alvaromontedoro

Myspace: http://www.myspace.com/devisugrupo

. s/t .

Ahí los ví, sí, ¡qué purretes babilónicos!

A hilos regalados no se le mira el carretel.

Ah, hilos no compré madre, solo alcachofas.

¡Ay! Loz jazminez largan un aroma re zenzual.

Ah, y los porotos no.

. s/t .

Una ráfaga de luces apagadas, se ve húmeda la hendija por el reflejo del solsticio que pasó. Es imposible hasta cosiendo con estaño, un derretir evidente. Se rebalsa al tacto, se perfuma al cegarse, retorcijones. El marfil se hunde y lo liquida, lo licúa, lo licuado a la tarde de calor, todo así. Reverbera el filamento, sin recetas, bajo en calorías y un pedazo de semilla se cayó y murió.

Una mezcla de fluidos perfumados se humedece en las bocas acalambradas de tanto separarse.

. Invierno elefantoso (como si un vegetal)* .

Se miran para ver la inmunidad de sus materiales

Las acciones son impersonales pero nadie lo sabe

Recorren el suelo creyéndose volar, entre solapas de vidrio

Tac, tac, reojos desde el cielo

El génesis del desecho es el orgasmo cartesiano de los ejes

Un cuajado sonar vulnerabiliza su médula

Se mueve para allá, se corre un poquito a la derecha, siente el rose indeseado

De zapatillas en el mar -sí, ¡pero descalzo menos!-

El auto de… pim pum pam, una frase, dos.

Una carta de satélites, sin lapiceras

Redimíte del contexto che, aquel porrazo, el éter

Un manjar, ¡soy risoso!

Te elejí entre el gamón cocido de la jóndola del supermercado Gumbo

Al lado del jruyere

¡Jé alejría!

Un sanguchito nunca viene mal.

Pero los gases

Tan inertes como un recuerdo, una palabra en el aire

Volvés, y la conciencia de la mandrágora purifica un poco

Los kilómetros se miden con intensidad de abrazos

Y este deambular ciego se encarniza más allá

Lo veo, te veo, qué ves, nos veo, qué cosa, me veo.

Un par de cuestiones antes que nada: me gusta ese gorro azul (creo);

Me cansé del frío (¿por qué mejor no lo hacemos en verano?);

Los flashes me ponen de mal humor cuando estoy sobrio;

Estoy estornudando.

¿Será por esa puta película?

* de "Ojos desteñidos", El Mensú Ediciones, 2012.

. Refranes .

Un día el padre le dijo al hermano

Un día la hermana le dijo a la mona

Un día la mona le dijo a Robertito

Un día Josesito no le creyó nada a los fantasmas

Un día el caballo se cansó y a pata se ha dicho

Muchos días que unos sí o otros no

Yo no, ¿vos?

Un día lechón con vino, otro arroz para los pobres

Un día mato, otro rezo por las dudas

Un día me compro un auto y después salgo a caminar por sediento y ario

Mañana nadie sabe, no estés tan seguro

Si sí con facones y sangre, mejor no con letras y estrellas

Garúa y nadie llora, se mueven las placas tetonas

Un día blanco, otro día mil colores

Y que se yo, me tomo una garomba.

Aleqs Garrigóz

PRESENTACIÓN

Soy Aleqs Garrigóz, soy mexicano y tengo 26 años. Escribo poesía desde mi adolescencia. Soy autor ya de trece libros de poesía; y he publicado muchos de ellos tanto en papel, como en formato electrónico. Aparezco en una decena de antologías literarias editadas en mi país y colaboro regularmente con poemas para alguna revista, periódico, gaceta o página web de algún lugar de Hispanoamérica. Puedes conocer más sobre mi obra en mi sitio web: www.aleqsgarrigoz.neositios.com. En esta ocasión, comparto con los lectores de Tinta de poetas, cuatro poemas inéditos de un libro amoroso que tengo en preparación: Penetrado por el amor. Espero que los disfruten.

. Amar es arder un poco . 

Amar es huir del mundo para refugiarse en unos brazos

que sepan del dolor que jamás compartiste y, entonces,

en ese nuevo abismo abierto,

cerrar los ojos y querer para adentro.

Es dejar caer la ropa blandamente,

murmurar su nombre a las puertas del misterio

y sentir cómo su mano te adentra en él,

no sin oprimirte un poco, como es debido.

Amar es desear sus labios y tenerlos

prodigando abundancia.

Y escuchar que la palabra cede al gemido,

centímetro a centímetro, poro a poro,

mientras te vas fundiendo como la cera en el caldero.

Es derrochar el cuerpo con el salvajismo

en que animal y hombre son la misma cosa

jadeante, enardecida. Y apurar el trago cárnico

de la copa traslúcida

como si fuese la última vez.

Es sentir, adentro, el torrente que fluye, quemando

sin querer detenerse.

Y quedarte un instante suspenso

para escuchar crepitar el fuego

de tu hermosa perdición.

. Memoria del cuerpo . 

Mis manos preguntan por ti

y no sé qué responderles. Parece

que hubieran quedado prendidas a aquella cama

donde, quinceañeros, descubríamos los misterios del tacto,

el deleite de las formas de la carne

y la dicha de ser flexibles.

Todo lo que recuerda mi boca pertenece a la tuya,

inexorablemente lejana: esa savia espesa

que de ella escurría,  la lengua

que más de una vez generó palabras dulces para mí,

el nácar de tus dientes

y todo que me hacías con ellos.

Mis dedos soban mi cuerpo, lo auscultan,

lo sopesan y lo reconocen desnudo,

pretendiendo que eres tú

el dueño de esas pericias, mi dueño al fin.

En mi corazón al rojo vivo sigue sonando,

como un eco inextinguible, tu nombre.

Lo sé, he entrado a la sombra del zodiaco,

y bajo su implacable ley estoy sufriendo

las trampas que su mano sabe urdir.

Ah, quisiera que me vieras ahora

con mis ojos en los quedó grabada tu imagen

suspirando, preguntándome: ¿a dónde va el amor púber

si no es a la separación?

. Tú y yo .

Como un potro salvaje eres

que devora la hierba pequeña de mis actos,

que bebe de las aguas inquietas de mi placer

y cuyas pisadas se han quedado grabadas

como hierros candentes en mi corazón.

Somos ramas del mismo árbol

cuyas hojas ebrias de savia nunca caen

y a cuya sombra se acercan dorados niños
a cantar coros de alabanza a la tierra.

Soy para ti como un sudor abundante
que escurre por tu torso mientras trabajas,

y como un pozo de agua fresca y risueña
en la que desnudo nadas.

En tus manos he sido un arco siempre en tensión

apuntando hacía la eternidad del cielo.

Y tus pisadas van trasfigurando la uva roja de mis entrañas

en un mosto espeso, dulce y aromático

del que bebes para comulgar con otros hombres

en la festividad de las cosechas.

. Garín .

Eres el templo vivo, ardiente de mi apego.

Pájaros arden y echan a volar de tus manos,

porque en ti todo es prodigio: la risa del niño,

sus dientes blancos haciendo explotar la calma,

llenando el circulo del día de bemoles, oboes y tronos.

Circunstancia de la dicha,

en ti como mi pan amasado con saliva

y bebo mi leche siempre a tiempo.

Un alba dulce nos ampara y cubre, si juntos;

y ni el lirio se vistió así en su gloria.

Puerto de luz,

escala por donde baja el milagro a la tierra oscura,

siembras de astros la noche de mi sueño, la llenas

de raíces y alas; le otorgas consistencia.

Todo es colmenas a tu alrededor.
Patriarca, hijo siempre grato.

Gacelas humildísimas corren por tu sangre;

pero tu pecho es la fuerza de mil mares golpeando.

Cuando en la fiesta del verano

llueve sobre los espacios florecidos, eres tú lo más hermoso.

(Eres entonces el fruto desgajado,

dispuesto a incendiar toda mesa y garganta.)

Trago de luz, ebriedad,

escarcha para embellecer cualquier invierno,

nadie me ha tocado como tú alguna vez.

Más allá de los límites y las formas,

en ti conocí el amor.

Silvia Fuertes

Silvia Irene Fuertes

Nací en Quilmes, provincia de Buenos Aires, el 11 de mayo de 1953. Hice mis estudios primarios en la escuela  General Manuel Belgrano situada cerca del Parque de la Cervecería Quilmes. Continúe la secundaria en la Escuela Superior Normal Almirante Guillermo Brown donde me recibí de profesora para la enseñanza primaria.

En el año 1974 comencé las primeras suplencias en la escuela estatal y en 1975 lo hice en el colegio San Felipe Benizi.

Ya en 1978 compartía la docencia en forma simultánea en la escuela La Providencia y en San Felipe Benizi hasta el año 2009. Me jubilé habiendo completado 31 años de actividad en doble cargo.

Durante 2011 comencé el taller literario dictado en  la Universidad Nacional de Quilmes.

. Espejo .

Se miró al espejo. Lo que vio no le gustó. Sus ojos estaban tristes y su mirada lejana. Su rostro demacrado por las arrugas impresionaba.

¿Si la gente supiera?, pero cada uno tenía sus propios problemas.

Comenzó  a  pintarse, el maquillaje disimulaba, tal vez por eso, era que todos creían que su vida transcurría en paz.

Se esmeró más que otras veces. Lentamente colocó las sombras, el contorno de los labios fue delineado y pasó el rubor en sus pómulos.

Ya se había puesto la mejor de sus ropas, la de colores más brillantes.

Sólo faltaba… la voz conocida se acercó  y le dio el aviso.

Ahora sí, se colocó la peluca y salió a escena.

El público aplaudió a rabiar y él esbozó la mejor y la más trabajosa de las sonrisas.

Un payaso no puede faltar en un circo, debía hacer reír a los demás, mientras se desgarraba por dentro.

¡La función debía continuar!

. Rumor de olas .

Es un día gris en los comienzos de la primavera, cuando el invierno no se quiere ir y da sus últimos coletazos que desfiguran el inicio de la estación de las flores y esperanzas.

Pero así pasa… también en nuestras historias personales. A veces no podemos dar un corte definitivo a una etapa de nuestro pasado y cuando ya creemos haberla superado, vuelve algún recuerdo que nos retrotrae a ella. Tal como este día gris de principios de primavera.

La joven que va caminando con los pies descalzos sobre la arena blanda siente como estos se humedecen y hunden dejando las huellas que el agua borrara en unos instantes.

Su mente está lejos, empapada en aquellos recuerdos.

Cada vez son más espaciados, pero vuelven cada tanto y este día, con sus nubes grises y el viento azotando su rostro, hace que su mente esta anclada en esa época de su vida.

Cada tanto, una gaviota parece volverla a la realidad y luego, nuevamente, retorna al pasado.

Sin embargo no está triste porque esa etapa ya se fue y el dolor se hizo cada vez más suave aunque dejo cicatrices imborrables, no como sus huellas que ya desaparecieron de la arena.

Y así, sus pasos la conducen al final del camino donde una niñita muy parecida a ella la espera. Al verla se echa a correr con sus pequeñas piernitas y los brazos abiertos.

La joven se agacha y la recibe contra su pecho. Ha vuelto al presente y en sus brazos tiene su fututo.

Sonríe y tomadas de la mano se alejan del rumor de las olas y aunque sea por hoy, también del rumor de su pasado.

. Libertad .

En el baúl aguardaba. Ya hacía un tiempo que había  despertado del sueño del verano.

¿Nadie se acordaría de él? ¿Ya nadie querría sacarlo?

Tenía muchas ganas de tomar aire fresco.

Y de pronto el ruido conocido, el abrir de la tapa y la brisa penetrando en él.

Una voz familiar ¡aquí está! ¡lo encontré!

Una mano pequeña y el tirón de la salida.

¡Ah, qué hermoso, por fin!

Y se asomaron al ocre jardín. Bellísimo día, ideal para él.

Un fuerte viento sacudía los árboles.

La mano pequeña lo agarró con fuerza y otra más grande sujetó el hilo.

Corrieron un rato y luego la ¡libertad! ¡Qué hermosa sensación!

Sus flecos estaban otra vez agitándose, empujados, llenos de vida. Su cuerpo se hinchaba con el mágico soplido.

Y así subió y subió. Volvió a ver las nubes ¡qué hermosas eran! Las saludó con una pícara voltereta y ellas, al reconocerlo, le hicieron un cómplice guiño.

También fue a los árboles que ya tenían pocas hojas y le dio frío al verlos tan desnudos.

Miró hacia abajo. Una alfombra maravillosa se veía brillar. Los colores pasaban por el amarillo, el ocre, el marrón chocolate. Uy ¡qué rico!

Recordó el olorcito del chocolate caliente que luego el niño tomaría.  

¡Más hilo, mas hilo!, pidió dando círculos como si fuera a caerse. Su cola quería empujarlo más arriba hacia las negras chimeneas.                                                                                          

Lo logró, lo soltaron, le dieron más libertad. Y así recorrió otros lugares que no conocía. ¿Qué pasaba? Es que el niño ya no era tan pequeño. Las piernas habían crecido y ahora corría con más velocidad.

Se encontró con una bandada de golondrinas.

Ellas se iban a lugares más cálidos.

Por un ratito jugó con ellas, las envolvió en un círculo y luego las dejó partir.

Revoloteó un poco más porque el viento se hizo más fuerte. Subió y subió. Pasó silbando por un alto fresno al que terminó de despeinar haciéndole caer las últimas hojas que le quedaban.

El árbol lo miró enojado y él le pidió disculpas. Al fin y al cabo hacía mucho tiempo que no salía a pasear y aún no dominaba muy bien sus movimientos.

Hizo mil piruetas, estiró el cuerpo al máximo. De pronto se asombró, casi se choca con alguien parecido a él. Su forma y colores eran distintos pero compartían los mismos gustos. Juntos jugaron dando vueltas alrededor de las nubes regordetas y grisáceas que los miraban con desconfianza.

Por un rato lo perdió de vista y lo reencontró detrás del ciprés. Se miraron con alegría y siguieron haciendo travesuras.

La mano pequeña comenzó a tirar de él, ¿qué pasaba? Ah, sí ya recordaba, el paseo había terminado. Pero sólo por hoy, porque al regresar a la alfombra dorada escuchó al niño decir al otro: mañana volveremos. Hoy me divertí tanto que te espero en este mismo lugar.

¡Qué suerte! No volvería al baúl, por lo menos no por un tiempo.

El también se sintió feliz y a pesar de volver a tierra con algunos flecos menos pensó que era maravillosa esa vida y que él quería disfrutar la hermosa aventura de la libertad.

Con una sonrisa se acurrucó en el rinconcito donde lo habían dejado al calor de la chimenea y sintió el delicioso aroma del chocolate caliente.

Mañana volvería a la dicha de sentir todas las emociones que lo hacían feliz. Y así despacito se durmió, pero antes miró al niño y dijo: ¡Hasta mañana!   

. Alegría, orgullo y agonía .

Naciste en diciembre

el verano llegaba

y el octavo hijo

a la vida asomaba.

Niñez pobre

monedas juntadas

para ir al cine

y comprar la entrada.

"Palo de escoba"

te decía

y no te gustaba

aunque te cabía.

Tu cabello rubio

se asemejaba,

al trigo marudo

en la temporada.

Ya adolescente

de aprendiz te mandaron

y hasta Buenos Aires

tus viajes llegaron.

Y el pequeño viajero

con el paso del tiempo

llegó a ser aprendiz,

y de profesión joyero.

Llegaron los bailes

que no te gustaban

pero allí estaba la chica

que vos anhelabas.

Dos años de novios

luego del casamiento

construyeron su nido

para los hijuelos.

Primero una niña

y luego el varón

la familia armada

con el corazón.

La vida pasaba

los hijos crecían

y ustedes de a poco

mayores venían.

Después de algún tiempo

la reunión de amigos

jugando a las cartas

trajo un poco de olvido.

Aunque caminando

por sitios queridos

tus tristes miradas

traían recuerdos

de besos perdidos.

Te fuiste despacio

aquella mañana

tus ojos celestes

que ya no miraban.

Dormido quedaste

como vos querías

en un día triste

de lluvia y de frío.

El miedo en tu vida

fue tu compañía

una parte tuya

que vos maldecías.

Miedo que te consumía

y que no podías

por más que quisieras

echar de tu vida.

Y ahora pasados

dos años desde tu partida

tu hija te escribe

esta sencilla poesía.

Es un homenaje

al hombre querido

que fue para ella

alegría, orgullo y agonía.

Marcela Rosales

Foto de Darío Leiva (La Bandada)

Una pregunta que se les suele hacer con cierta frecuencia a los escritores es ¿desde cuándo escribe usted? Sin embargo, la pregunta relevante a mi modo de ver sería ¿desde dónde se escribe? Al menos en mi caso, la espacialidad - en sentido geográfico y simbólico - ha jugado un papel determinante en mi necesidad de escribir. Aunque nací en Córdoba, crecí en el sur, en un pueblo de la provincia de La Pampa, en un ambiente familiar donde predominaban las vivencias de desarraigo. Mis padres no eran de allí y no teníamos familiares directos. Los libros, la música y los amigos que hicieron las veces de familia se convirtieron en nuestra pequeña patria, pero cierto sentimiento de orfandad persistió en las lecturas escogidas, en las melodías compuestas por mi padre en su guitarra y en los amigos elegidos, de los cuales presentíamos que un día habríamos de separarnos también. 

Y así fue, en efecto, cuando con parte de la familia regresé a vivir a Córdoba. Yo tenía 15 años y a partir de ese momento, las experiencias infantiles -un tanto diletantes y nostálgicas-  de escritura previa, se fueron transformando paulatinamente en mi único modo de habitar el exilio. Los poemas de mi primer libro "Versos como naves" (EDUCC, 2005) - sonetos- llevan consigo, a la deriva y sin poder jamás vencer la distancia, el amor que no pudo ser, la música del padre ausente y las lecturas de Miguel Hernández, compartidas en las silenciosas noches pampeanas. Mi segundo libro, "Con tu pie desnudo" (Alción, 2008) sale en busca de otra musicalidad, la que está ligada a mi experiencia temprana en la danza, como una forma de reapropiarse de un espacio que siente ajeno y que resulta imperioso resignificar. Finalmente, mi último libro publicado "Ciudad de huecos" (Alción, 2011) refleja el arribo al sitio preciso desde donde escribo, el cual después de tantos balbuceos, comienzo a saber nombrar. "Habitamos los huecos", como dice Santiago Augustu, un amigo pampeano -músico y poeta- con quien voy aprendiendo a hacerlo. 

El gran Césare Pavese afirmó alguna vez que se escribe desde una conmovida perplejidad ante una tierra desconocida. Creo que eso resume bellamente todo lo anterior. Desde esa conmovida perplejidad que a veces llega hasta el ahogo, bajo un cielo sin regreso escribo para poder respirar.

Marcela Rosales, noviembre de 2012.

. Dos comediantes .

                  “Si sigo acobardado y no me dejo ver
                   ¿ocuparás mi lugar? Gracias.
                   Tu hermano mayor,
                                                   Groucho”

Y un día, nosotros también nos fuimos.

Salíamos de madrugada a enfrentar la ciudad
con los demás fantasmas de las siete.
Yo subía al micro apretujada entre los cuerpos
helados, sólo para ir entrando en calor.

Vos recorrías el colegio buscando señales,
un pequeño gesto que delatara al impostor.
Pero nada, eran muy estrictos en esa cofradía
de espectros.

Para el mediodía ya estábamos escondidos
en el hueco. Los sillones dejaban de ser cama
y aprendían a ser mesa. Yo sólo sabía hacer arroz.

Comíamos en silencio enterrando en las
flores de porcelana el olor de las magnolias.

Después, yo te leía el Quijote y llorábamos
a carcajadas.


* * * * * * * * * * * *


. Autómata .

Hay trenes que se empacan en maletas
aviones que se guardan en sombreros,
barcos que se doblan en pañuelos
y carrozas que se calzan con los guantes.

Las estaciones, en cambio, no caben,
no caben.

(Se extienden por el mundo como rieles
y nos dejan varados)


* * * * * * * * * * * *


. Hospital .
       
                     “Me quemaré en tu sol, Concepción”
                                                         Hugo Rosales

Rías negras      
      rías de la vida
                  rojas rías.

El pico nevado en lo alto
miasmas flotando en lo bajo.        
Cuerpos dolientes-padres ausentes
sombras helándose al sol.

La mujer in
              /
        grávida
el hijo no
            /
         nato
el padre no
           /
      muerto.

El hijo anudado a la madre
la madre anudada al padre
el padre anudado al cable
el cable anudado al viento
el viento anudado al hueco
de mis venas abiertas:

gota-goteo remedio
                    rojas rías
gota-goteo alimento
                    rías de la vida
gota-goteo excremento
                    negras rías.

Hijos silentes-tumbas pacientes
sombras helándose al sol.


 Marcela Rosales (Ciudad de huecos, Alción, 2011)


* * * * * * * * * * * *



. Nighthawks .



             “‘Comunicarse’ es una palabra
                    abusada, como ‘amor’.”
                    Charles Bukowski

Una noche cuando tenía diez años
mi padre me llevó al desierto,
me entregó una escopeta y un candil
y se marchó. ¡Buena caza! -fue todo
lo que dijo-. No lo volví a ver.

Buena caza –coreé chocando
mi vaso contra el tuyo vacío.
Vos le pediste al barman
un whisky decente.

Cuando tenía catorce años,
después de otra trifulca familiar
le grité a mi padre que se fuera
de una maldita vez y nos dejara
en paz. Esa noche en el patio
de casa con la falda enroscada
en la cintura, escalé los 3 metros
de la antena de tv. y me hamaqué  
sobre el vacío por horas.

Vos escuchaste por un momento el blues
que se filtraba a través del mostrador
y evaluando el trago a trasluz dijiste:

Nada mejor que invertir la perspectiva.

Pintura de Edward Hopper.

Delia Pilar Checa

Delia Pilar Checa

Nació en San Salvador de Jujuy, Argentina; se trasladó muy pequeña a Mendoza donde se radicó. Egresó como médica de la Universidad Nacional de Cuyo, profesión a la que se dedicó hasta su jubilación, posteriormente le llegó el momento de ahondar en una "materia" que tuvo siempre pendiente: la literatura... pues siempre fue una enamorada de ésta, participando en estos últimos años activamente en el ámbito literario plasmando en papel algunas de sus obras. Ha publicado poemas en antologías y algunos libros propios. Finalista en el Certamen Internacional de Poesía Surrealista del Café Poético 2010. Finalista en  el Certamen del Centro de Estudios Poéticos de Madrid 2010. Ganadora primer Premio de Poesía, tema libre, del Certamen Nacional “Renacer literario” de Sociedad Argentina de Escritores filial San Rafael 2011. Miembro del foro Café Poético desde el 2010 formando parte actualmente de la Administración. Participante de taller de Poesía "Juntarenas" y del Café literario de la SADE. Participante del Ciclo “Conoce a Nuevos Escritores” 2012.

 .Designios maternos .

Cuando nací, 

con tierna sonrisa, 

mi madre me dijo: 

Fruto de mis entrañas…

mira estos dos blasones

que con dolor te brindo… 

Escoge….

Aquí un yugo tienes…

Gozarás si lo eliges 

lo material y de sensuales placeres,

de la riqueza y el poder.

Pertenecerás al género

de hombres comunes

lo que una ventaja supone,

afrontarás pocos riesgos,

en la manada humana

te sentirás protegido.

La ambición será el motor 

que te impulsará a competir

lo que te llenará de disfrute.

Aunque ignoro si te sentirás pleno…

He aquí el otro blasón…

Una estrella que alumbra y mata,

ante ella los hombres comunes

con pavor huyen pues sabrás

que el que porta luz solo se queda.

El que crea crece y padece…

Con el corazón herido

marcharás por ignotos caminos.

Si ésta eliges serás

el que de vivir no tuvo miedo.

El que irá deslumbrando con sus pupilas

mientras a su vida le crecen alas…

Escoge bien…hijo mío…

El mundo tienes por delante

y escultor de tu vida eres…

. Poema del agua .

Soy río subterráneo, 

corriente oscura que corre

mientras mis ignoradas linfas 

fructifican las savias…

Regocijada ante la inminencia primaveral 

y el emerger de tiernos tallos, 

estallido de luz y color,

recorro ocultas rutas con osadía.

Entre tanto en la sombra discurro,

ingratos, los gérmenes olvidan,

cuando devienen corolas el amor

y el beso mío que sus raíces nutrió.

¡No importa! 

A mi alma exaltan 

ante el milagro de la vida.

Al emerger de la tierra

reflejaré el rostro del ser

cuya sed sacie y, límpida, con celo,

espejaré rutilantes estrellas

con las cuales me beberá,

absorberá así un trozo de cielo…

Te asombrarás cuando de aquella 

brote transformada en río manso

y cantarino con márgenes

de florecillas multicolores

en discurrir maravilloso…

O me precipite al abismo

en torrente coronado de arco iris,

sin dejar de cantar mi canción.

O me vuelque al mar y me funda

con él aceptando sagrados designios…

O me convierta en bruma,

del agua su fantasma.

O en rocío, su sonrisa.

O en nieve frágil, blanca mortaja

que cubrirá la tierra.

O en hielo en que, como Lot, 

seré estatua salina.

O en témpano que reflejará

rosas de auroras boreales

O en lluvia que serán las lágrimas

Que el cielo derramará.

. Las manos de mi madre .

Hace tiempo, madre,

que tu imagen menuda

da vueltas alrededor

de mis letras...

Recuerdo que tus manos,

cuando ya la muerte

se ensañaba contigo,

se vistieron de un silencio denso.

Manos sarmentosas,

cuerdas tensas,

pequeños garfios anudados,

llenas de las ocres huellas

que el tiempo fue dejando...

Años de labrar jardín,

lidiando con azada y rosales,

llenando ese orbe

de pequeños milagros.

Como araña laboriosa

tejiste mil sutilezas

y en tu otro reino, la cocina,

aromado con orégano y tomillo,

obraste maravillas...

Las manos no podían ocultar

la marcha inexorable del tiempo

-¡qué sinceras son las manos!-,

la entrada inminente

en ese crepúsculo

tras el cual terminarían

todos tus afanes.

. Imaginación .

Imaginación… túnica

que viste mi silencio de belleza,

convoca mis demonios

en una danza erótica e intrépida.

Imaginación, túnel mágico,

tenue ranura de lo impredecible,

que me lleva al mundo de lo sutil,

donde mis sueños viajan entre remolinos.

Imaginación… Resonancia

de sonata de mágicos arpegios

en cuyo pentagrama se deslizan

ingrávidas mis dulces ilusiones…

Cecilia Codina Masachs

Cecilia Codina Masachs nació en Hospitalet del Llobregat (Barcelona)-España. Actualmente vivo en Río Cuarto –Argentina.

Desde muy niña escribía en recortes de periódicos pensamientos, poesía, cuentos y novelas. A los siete años mi madre al ver mi afición a las letras me regaló un diario donde escribí casi toda mi infancia. Hoy publicado en mi libro «Historias de Sesy Bo".

Durante veinte años, fui enfermera, posteriormente como Diplomada de Enfermaría. Docente en la Universidad de Enfermería en Santander –España-

Después, monja de clausura durante veinte años en la Orden de Predicadores en España.

En los tres años últimos en mi Blog http://estoyatuladosorcecilia.blogspot.com, he desarrollado mi trayectoria literaria en poemas, vídeos en You Tube y narrativa, entre otros temas humanísticos y de apostolado por el correo sorceciliacodina@gmail.com.

Asidua colaboradora de Revistas de teología Espiritual en artículos dependientes de la Facultad de Teología de Valencia y de la facultad de San Estevan de Salamanca, ambas en España.

Actualmente estoy dedicada ha cultivar la poesía clásica, sin dejar mi estilo poético libre.

Participo en diversos eventos literarios nacionales e Internacionales, con un certificado de apreciación de la Oficina del Alcalde de la junta de comisarios del Condado de Miami –Dave, por participar en el III Encuentro Literario Internacional «Luz del Corazón».

. Octava real la vida .

Si yo quisiera hablarles de la vida,

diría que hay que estar enamorado

gozar cada momento lo que pida

sin esperar jamás ser el premiado.

Es un estado propio más de la ida,

que una vuelta, sin estar enojado

sin tener que penar entre la hondura

prendida a una sombra de amargura.

La ausencia de mi Dios incandescente,

aprieta al hombre tanto a ser verdugo

que no escucha los gritos de la gente,

como rico Epulón niega el mendrugo

pobres son, que buscan sencillamente

para llevarse hoy a su boca un jugo,

más se arrastra la astuta y vil serpiente

dejando al pobre sin una simiente.

. Mi montaña .

Eras una montaña, esbelta y bella,

la quise yo escalar y conquistar,

ser río fue mi destino, tú estrella

puse en ti todo mi amor sin chistar,

quise ser ese beso que se estrella

en la profunda cima y así instar,

a que bien oteases mi hermosura,

la riqueza en mi lecho de ternura.

. Décima del beso .

Nace una nueva luz bella,

posa en el acantilado

un fiel beso a cada lado,

su gran boca así lo sella

la roca sin más destella

una silueta esbelta.

Enrojecida y envuelta

en semejante destino

sólo un beso matutino

la enamoró de una vuelta .

. La batalla .

Encontré a la soberbia por mi gran paraíso

altiva como piedra que en vano me buscaba,

me tropecé con ella más yo no la miraba

ante sus desafíos, nunca le di permiso.

Refulgentes sus ojos, prendían sin aviso,

me tentó con sus garfios más yo la despreciaba

y tanto la temía, que muerta la soñaba

después de tanto tiempo, vi que soy indiviso.

Hoy vengo sin más miedo, por eso digo! vete!

tan cruel maldad que mata, sin más al hombre bueno

se libre de esta casta, de su fuerte grillete.

No tengamos ya miedo, matemos el veneno

pues la verdad hoy triunfa, su fin a Dios compete

con humildad se llega, si el amor va sin freno.

Beatríz Teresa Bustos

Soy Beatriz Teresa Bustos, nací en el año 50 en Villa Nueva y a los seis años nos mudamos con mi familia  a la Ciudad de San Francisco, Córdoba. Tengo un esposo,  tres hijos, tres hermosas nueras y seis nietos. Soy una peregrina del silencio, escribo desde el ordenado-caos de mi alma. Mi imaginación no tiene límites y a causa de ella creo que tengo (como dice Abelardo Castillo) “una locura lúcida”. Al principio lo hacia como buscándome entre las palabras y cuando me encontré, pude liberarme de mí, pero me quedé prendada de los versos. Tengo cuatro publicaciones en forma artesanal, me quemo las neuronas tratando de hacerla lo mejor posible ellos son: Versos Sencillo, Exilio Interior, Lobezna Dramaturga y Beberse el último sorbo de las sombras”.  Tengo en preparación mi próximo libro Sin Testigos.

Desde el 2007 coordino el taller literario Sika de Brook de la Penitenciaría N° 7 de esta ciudad y también el grupo literario “ Indicios en Tinta”. Participo en todos los concursos que llegan  a mis manos y no me va tan mal ja ja ja .

. Última mentira .

Es temprano aún

y ya presiento el derrumbe.

Hay trampas insospechadas

en los jirones de silencio

y en la mirada aguarda el abismo,

cómplice de la última mentira

Adagio de mariposa,

es la piel para el  límite del vuelo

y porque los retazos de viento no alcanzan

para cubrir la distancia hasta hueco,

transmuto mi carne de cenizas,

en  follaje avariento.

Palabras cómplices

hilo en las sombras del entendimiento,

para poder andar

por las huellas del día hasta el beso,

para mantener encendida la raíz,

sólo así puedo ser,  cántaro y cielo.

Es temprano aún y ya la soledad

comienza su misión

sin preguntar si quiero.

. Ave de cristal . 

No me atrevo a descifrar el calendario.

Exhala recuerdos y proyecta temores.

En sus celdillas liba el acertijo.

Es ciego cazador.

Vigila la pupila esclava

y en su cubil de sombras trama el equilibrio

del instante sobre instante.

Amarga soledad la de su daga

que troza la huella irrepetible

y cincela su edad en los anales.

Es vano mendrugo,

no alimenta a la hambruna de la carne,

ni le agrega más brazas a la sangre.

Cuando las vivencias y la piel arden,

las cenizas lamen  su  mezquino cetro.

Es sólo un suspiro en el tiempo.

Ave de cristal. Umbral del orbe.

Retoña tu escritura

en la impiadosa lengua de tu especie.

Pero no puedes retener al Ser en tus jardines,

ni bajo tus soles.

Siempre.

Siempre.

A la mano abierta de la Aurora emigran los nombres.

. Lágrima . 

 Me delata.

La ley se cumple.

Casto grito en el rostro de la paloma del dolor.

Atados a la niebla,

mis vientos aguardan  el oleaje de los árboles.

Una hambruna de copas y aves

acostumbran a mis ojos al espantado silencio.

Dejo por un instante macerar en mí,

los vocablos heridos por el roce.

Mientras espero,

busco en los cristales el código del beso.

Desciendo.

Descifro la trampa del fuego.

Su retorno invisible proyecta la presa

que soy en el espejo.

Marea de ojos.

Las pupilas se agitan, cruje la mirada.

La barca se estrella contra la ceguera del día

…sin perdón.

. Anhelo . 

 Atravesar

la fatiga.

Fugarme

a contraluz

por las

vertientes

de la lluvia.

Con el único

afán de

encontrarme

entre

el holocausto

de palabras

y serle fiel

a la vida.

Charlie Suárez

¡SALUDOS LECTORES!

Soy Charlie Suárez, nací en Mar del Plata, el 16 de febrero del '85 y odio las autobiografías.

Dibujo y escribo desde que tengo recuerdos. Cuando empecé a dibujar era muy chico, tengo imágenes de mis padres, amigos de ellos y familiares a mí alrededor viéndome hacer “mi gracia” sobre un papel y diciendo cosas chistosas como "el artista de la casa" o "este chico está inspirado/poseído". También me acuerdo que tenía un cuaderno donde escribí mis primeros y espantosos cuentos de terror (lo de espantoso no es precisamente por el género) que hace poco encontré y me reí mucho. Si, disfruto reírme de mí.

Luego, con el tiempo, me fui perfeccionando y estudié varias cosas, entre ellas diseño gráfico y fotografía.

Publiqué mis textos en antologías y un poemario de manera independiente.

Una de las cosas que amo últimamente es maquetar cuentos infantiles, escribirlos, ilustrarlos y encargarme también del diseño.

Me gusta la naturaleza y no podría vivir sin arte.

secretosquepronuncianlashojas.blogspot.com.ar

. Rayos .

pude cambiar los tonos

pude volver a cuando los colores eran otros. 

estaba en esa casa

y las flores del papel tapiz

comenzaron a moverse

se balanceaban armoniosamente

todas hacia el mismo lado y volvían a sus lugares

fue genial verlas

fue un descubrir emocional.

pude haberme golpeado la cabeza con el espejo

y que los cristales incrustados en mi frente sean la corona

y ser un rey

el Rey de Cristal y Sangre

en mi reino de vacío

y mis pies en la madera del piso

rodeado

de serpientes de cadenas

de ciegos con su mascaras

pude caer

pero

elegí

encomendarme al universo

 luego me sumergí  a las profundidades del océano

no podía respirar

pero un pez amarillo y con lunares blancos,

comenzó a girar a mi alrededor

y luego se metió por uno de mis ojos, el derecho

y así recuperé el aire

sintiéndolo nadar en el gris de mi cerebro.

pude ser el pez canario en la jaula del cráneo de Tánatos

pero elegí cambiar los colores del tiempo.

pude ver los rayos

invadiendo el azul profundo. 

. Dar .

Hoy

bajo este cielo

de viento helado, fantasmas y neblina

le entrego al universo, mi vida

mi vida entera

convertida, transformada

vivida,

en poesía.

Mi vida

que es un barco

que a veces pierde el rumbo

sin control y a la deriva

de tormenta en tormenta

de electricidad en electricidad.

Dar

darlo todo

encomendarlo todo

todo al universo, todo a la luz

somos barcos

                       barcos de luz

                                     flotando

                                          en el cielo.

. No .

No, no

ya no quiero ser animal

ni vegetal

no quiero especie

ni estirpe

me voy a ir de la cuidad, para siempre

no quiero ser ningún color

no quiero representar algo,

que actúen los otros

que se vayan volando

a la nada

y se choquen con la nada.

todo se lastima fácilmente

los ojos de mis manos segregan su pus

bebida por hadas ciegas y cornudas

con sus bocas partidas

es lo que siento

no me importa el escaso decoro en mis palabras

podes horrorizarte

y volver a comer mierda en un instante

estás en todo tu derecho.

. Oración .

quisiera empaparme de la sabiduría del mundo

quisiera que vinieses a mi esta noche

que tu orilla llegue a mis pies y los moje

y las estrellas se hagan presentes, allá en lo alto

al igual que los dioses y extraterrestres y dragones

ángeles, dinosaurios y monstruos, que con su ternura

me invadan

y que no haga frío aunque frío hiciese

que la ultima ola me salpique de vida

hoy que me falta toda la risa

que la Virgen de los dolores me cubra con su manto negro

cuando no haya esperanzas, para nadie