Soy Beatriz Teresa Bustos, nací en el año 50 en Villa
Nueva y a los seis años nos mudamos con mi familia a la Ciudad de San Francisco, Córdoba. Tengo
un esposo, tres hijos, tres hermosas
nueras y seis nietos. Soy una peregrina del silencio, escribo desde el
ordenado-caos de mi alma. Mi imaginación no tiene límites y a causa de ella
creo que tengo (como dice Abelardo Castillo) “una locura lúcida”. Al principio
lo hacia como buscándome entre las palabras y cuando me encontré, pude
liberarme de mí, pero me quedé prendada
de los versos. Tengo cuatro publicaciones en forma artesanal, me quemo las
neuronas tratando de hacerla lo mejor posible ellos son: Versos Sencillo, Exilio Interior, Lobezna Dramaturga y Beberse el
último sorbo de las sombras”. Tengo
en preparación mi próximo libro Sin
Testigos.
Desde el 2007 coordino el taller literario Sika de Brook
de la Penitenciaría N° 7 de esta ciudad y también el grupo literario “ Indicios
en Tinta”. Participo en todos los concursos que llegan a mis manos y no me va tan mal ja ja ja .
. Última mentira .
Es temprano aún
y ya presiento el
derrumbe.
Hay trampas
insospechadas
en los jirones de
silencio
y en la mirada
aguarda el abismo,
cómplice de la última
mentira
Adagio de mariposa,
es la piel para
el límite del vuelo
y porque los retazos
de viento no alcanzan
para cubrir la
distancia hasta hueco,
transmuto mi carne de
cenizas,
en follaje avariento.
Palabras cómplices
hilo en las sombras
del entendimiento,
para poder andar
por las huellas del
día hasta el beso,
para mantener
encendida la raíz,
sólo así puedo
ser, cántaro y cielo.
Es temprano aún y ya
la soledad
comienza su misión
sin preguntar si
quiero.
No me atrevo a
descifrar el calendario.
Exhala recuerdos y
proyecta temores.
En sus celdillas liba
el acertijo.
Es ciego cazador.
Vigila la pupila
esclava
y en su cubil de
sombras trama el equilibrio
del instante sobre
instante.
Amarga soledad la de
su daga
que troza la huella
irrepetible
y cincela su edad en
los anales.
Es vano mendrugo,
no alimenta a la
hambruna de la carne,
ni le agrega más
brazas a la sangre.
Cuando las vivencias
y la piel arden,
las cenizas
lamen su
mezquino cetro.
Es sólo un suspiro en
el tiempo.
Ave de cristal.
Umbral del orbe.
Retoña tu escritura
en la impiadosa
lengua de tu especie.
Pero no puedes
retener al Ser en tus jardines,
ni bajo tus soles.
Siempre.
Siempre.
A la mano abierta de
la Aurora emigran los nombres.
. Lágrima .
La ley se cumple.
Casto grito en el
rostro de la paloma del dolor.
Atados a la niebla,
mis vientos
aguardan el oleaje de los árboles.
Una hambruna de copas
y aves
acostumbran a mis
ojos al espantado silencio.
Dejo por un instante
macerar en mí,
los vocablos heridos
por el roce.
Mientras espero,
busco en los
cristales el código del beso.
Desciendo.
Descifro la trampa
del fuego.
Su retorno invisible
proyecta la presa
que soy en el espejo.
Marea de ojos.
Las pupilas se
agitan, cruje la mirada.
La barca se estrella
contra la ceguera del día
…sin perdón.
. Anhelo .
la fatiga.
Fugarme
a contraluz
por las
vertientes
de la lluvia.
Con el único
afán de
encontrarme
entre
el holocausto
de palabras
y serle fiel
a la vida.
