Delia Pilar Checa

Delia Pilar Checa

Nació en San Salvador de Jujuy, Argentina; se trasladó muy pequeña a Mendoza donde se radicó. Egresó como médica de la Universidad Nacional de Cuyo, profesión a la que se dedicó hasta su jubilación, posteriormente le llegó el momento de ahondar en una "materia" que tuvo siempre pendiente: la literatura... pues siempre fue una enamorada de ésta, participando en estos últimos años activamente en el ámbito literario plasmando en papel algunas de sus obras. Ha publicado poemas en antologías y algunos libros propios. Finalista en el Certamen Internacional de Poesía Surrealista del Café Poético 2010. Finalista en  el Certamen del Centro de Estudios Poéticos de Madrid 2010. Ganadora primer Premio de Poesía, tema libre, del Certamen Nacional “Renacer literario” de Sociedad Argentina de Escritores filial San Rafael 2011. Miembro del foro Café Poético desde el 2010 formando parte actualmente de la Administración. Participante de taller de Poesía "Juntarenas" y del Café literario de la SADE. Participante del Ciclo “Conoce a Nuevos Escritores” 2012.

 .Designios maternos .

Cuando nací, 

con tierna sonrisa, 

mi madre me dijo: 

Fruto de mis entrañas…

mira estos dos blasones

que con dolor te brindo… 

Escoge….

Aquí un yugo tienes…

Gozarás si lo eliges 

lo material y de sensuales placeres,

de la riqueza y el poder.

Pertenecerás al género

de hombres comunes

lo que una ventaja supone,

afrontarás pocos riesgos,

en la manada humana

te sentirás protegido.

La ambición será el motor 

que te impulsará a competir

lo que te llenará de disfrute.

Aunque ignoro si te sentirás pleno…

He aquí el otro blasón…

Una estrella que alumbra y mata,

ante ella los hombres comunes

con pavor huyen pues sabrás

que el que porta luz solo se queda.

El que crea crece y padece…

Con el corazón herido

marcharás por ignotos caminos.

Si ésta eliges serás

el que de vivir no tuvo miedo.

El que irá deslumbrando con sus pupilas

mientras a su vida le crecen alas…

Escoge bien…hijo mío…

El mundo tienes por delante

y escultor de tu vida eres…

. Poema del agua .

Soy río subterráneo, 

corriente oscura que corre

mientras mis ignoradas linfas 

fructifican las savias…

Regocijada ante la inminencia primaveral 

y el emerger de tiernos tallos, 

estallido de luz y color,

recorro ocultas rutas con osadía.

Entre tanto en la sombra discurro,

ingratos, los gérmenes olvidan,

cuando devienen corolas el amor

y el beso mío que sus raíces nutrió.

¡No importa! 

A mi alma exaltan 

ante el milagro de la vida.

Al emerger de la tierra

reflejaré el rostro del ser

cuya sed sacie y, límpida, con celo,

espejaré rutilantes estrellas

con las cuales me beberá,

absorberá así un trozo de cielo…

Te asombrarás cuando de aquella 

brote transformada en río manso

y cantarino con márgenes

de florecillas multicolores

en discurrir maravilloso…

O me precipite al abismo

en torrente coronado de arco iris,

sin dejar de cantar mi canción.

O me vuelque al mar y me funda

con él aceptando sagrados designios…

O me convierta en bruma,

del agua su fantasma.

O en rocío, su sonrisa.

O en nieve frágil, blanca mortaja

que cubrirá la tierra.

O en hielo en que, como Lot, 

seré estatua salina.

O en témpano que reflejará

rosas de auroras boreales

O en lluvia que serán las lágrimas

Que el cielo derramará.

. Las manos de mi madre .

Hace tiempo, madre,

que tu imagen menuda

da vueltas alrededor

de mis letras...

Recuerdo que tus manos,

cuando ya la muerte

se ensañaba contigo,

se vistieron de un silencio denso.

Manos sarmentosas,

cuerdas tensas,

pequeños garfios anudados,

llenas de las ocres huellas

que el tiempo fue dejando...

Años de labrar jardín,

lidiando con azada y rosales,

llenando ese orbe

de pequeños milagros.

Como araña laboriosa

tejiste mil sutilezas

y en tu otro reino, la cocina,

aromado con orégano y tomillo,

obraste maravillas...

Las manos no podían ocultar

la marcha inexorable del tiempo

-¡qué sinceras son las manos!-,

la entrada inminente

en ese crepúsculo

tras el cual terminarían

todos tus afanes.

. Imaginación .

Imaginación… túnica

que viste mi silencio de belleza,

convoca mis demonios

en una danza erótica e intrépida.

Imaginación, túnel mágico,

tenue ranura de lo impredecible,

que me lleva al mundo de lo sutil,

donde mis sueños viajan entre remolinos.

Imaginación… Resonancia

de sonata de mágicos arpegios

en cuyo pentagrama se deslizan

ingrávidas mis dulces ilusiones…